Camouflé d’intarissables palabres acérés, tapis sous ses airs de prince abâtardi, Ieyasu est une ruine.
Le chagrin l’harasse sous la gangue d’une fièvre tempétueuse, l’acmé de sa perdition acculée à mi-chemin entre son œsophage et son larynx tandis que son âme et son cœur se sont mutuellement évidés à la moindre de ses pensées ; il est vrai que la perte est dolente et la déréliction si vive.
Pour autant son œil est sec à l’instar du sable d’éternels déserts où nulle eau n’en foule la terre : aucune larme n’est encore venue humecter sa cornée et bientôt celle-ci tombera en poussière. Que nul ne vienne souffrir à l’araignée que le malheur l’en voit dépourvu de son théâtralisme, car même fustigé sous le coup virulent de la mort, celui-ci nourrissait son chagrin en terreau fertile.

La douleur perpétuelle tombe drue sur ses épaules et le couvre d’une lourde chappe, si bien qu’étriqué sous tant de voilures il en cuit à la moiteur algide de sa propre sueur. Pèlerin pénitent sur son chemin de croix à la poursuite de quelconque châtiment pérenne : absolvez-le de ses crimes, lapidez son corps et bafouez son âme si les dieux le veulent, mais par pitié anesthésiez cette peine.  
Sous ses pas, les branches craquent et se fissurent –un concerto de mille os broyés, mais non ceux de Takashi qui sont encore loin d’être blanchis.
Sous ses pas, nombre sont ses espoirs qui se brisent, au joug furieux de sa propre réprimande qui le délaisse si tant navrant que transi.

Takashi est mort, mort et enterré ou mort et incinéré, mais que peu importe puisque la mort demeure. Ieyasu en fantasme son épitaphe : ci-gît engeance de toute bonté, déserté de tous côtés, mort après avoir à peine vécu. Quelles douleurs esquintaient-elles son esprit, quelles peines rampaient-elles sous sa peau pour que l’invitation d’Izanami en soit plus bienheureuse ?

L’apogée de son périple est abrupt mais guère solitaire, car à la vue d’une sainte prostrée c’est le glas qui s’effondre au tandem de ses muscles, un reliquat cruel estampillé dans le moindre de ses pores. Que de contrits qui se pressent dans les profondeurs mortuaires d’une forêt, sont-ils tous deux si vides qu’ils en deviennent avides de résipiscence ?

Momo. Hachée, l’interpellation est tout autant questionnement que déclaration, en suspend tant en ses mots que dans ses gestes.
Ieyasu ne connait pas aussi bien son visage qu’il connaissait celui de son frère –ces traits qui même ôtés à ce monde hantent ses nuits de songes les plus immondes. Du sang raclé sous des ongles, encaqué si profondément que les arracher n’aurait suffi à en extirper l’entière consistance ; un corps chaud pressé contre le sien, le poids d’une dernière étreinte ; nombre de mots qui auraient pu franchir l’émail éburnéen de ses dents. Mais c’est trop tard maintenant.

Je, ah– Sous sa peau si tant rougie que rongée de honte, Ieyasu est un échec.

Et elle se redresse, fébrile sous l’égide d’un œil coupable, tandis que son prénom raisonne en un couperet immuable : la moindre répétition est une condamnation irrévocable, une justice péremptoire qui se répand alors que leur distance se comble. Le glas damoclétique qui cède et vient heurter le bois de l’échafaud est celui de sa main sur sa joue qui trésaille : eut-elle voulu dispenser sa vengeance qu’il n’en aurait guère démenti la sentence. Même sous toute cette étendue liliale, son épiderme n’a pas la même consistance que celle de son frère, et son rire aqueux est plus incisif que toute lame enfouie au plus profond de ses entrailles. Pourtant à l’assaut de cette main maculée, ses doigts restent doux au contact de cette peau qui l’assaille.

Le tu devrais pas être ici parait être une douleur si vive qu’elle manquerait de lui trancher le cou, pourtant si légitime car de quel droit se dresse-t-il en ces lieux, par quel prétexte s’exhibe-t-il en accord désharmonique à l’apogée de cet oratorio ?
Si c’est un océan qui se terre dans l’enclavation de sa peau, Ieyasu est un barrage si tant fissuré qu’implacable, ébréché non point par les années mais par une succession éhontée d’échecs innommables. Echappées des plus infimes de ces failles, les larmes immatérielles qui s’estampillent à la touche des doigts de Momo se déversent en long fleuve délicat, si étrangères comparées aux siennes qui coulent libres sur son visage et ne font que la rendre plus entière.
Non. Son larynx se serre en sursauts spasmodiques, gorgé de sentiments dont il aimerait se croire exempt mais desquels malheureusement il ne peut s’en soustraire. Non, c’est moi qui suis désolé Momo. Et son nom sur sa langue scelle l’apogée de sa défaite. Je suis arrivé trop tard.

Le remords suinte en goulées épaisses : Je ne sais pas pourquoi je suis là maintenant, mais je sais pourquoi j’étais là avant. Une inspiration enraye le rythme de sa confession. Il m’a envoyé un origami. Momo, il m’a prévenu, mais je suis quand même arrivé trop tard. Sa voix râpe contre sa gorge : Je suis désolé. Il hésite à la serrer comme il serrait Takashi : le cadet avait dompté la pudeur hautaine distillée par une éducation revêche pour se frayer un chemin jusqu’à ce que leurs membres se mélangent. Elle a beau partager son sang, de son œil Momo n’a de Takashi que son nom et de vielles histoires contées lors de nuits sorguées. Mais la douleur est telle qu’il flanche à son contact.

Momo rit et ses frémissements se répercutent sur sa joue telles des vagues qui s’échouent. Ieyasu entend chacun de ses mots : doué pour entendre à défaut de savoir écouter, et si le nom n’éveille en lui nulle accointance, il en déduit l’amère finalité. Je n’ai jamais parlé à un fantôme : ils disparaissent à chaque fois que je les approche. Mais j’ai tant de questions à leur poser. Il murmure car Ieyasu terrassé sous l’attrait du savoir est inlassablement répudié en toute chose. Leur as-tu demandé si c’était douloureux d’être ce qu’ils sont ? Un silence. Mort. Mort mais pas mort.
Le substratum de cette pensée fracasse son esprit et la révélation n’en est que plus affligeante : Takashi en éternel ectoplasme mi-absent mi-présent, une tentation à jamais déchirante.  
J’ai peur qu’il disparaisse. Un écho à ses dires, un aveu qui le fait souffrir. Ses pensées sont un cloaque où pullulent nombre de et si ; des affres noirâtres du néant où les morts ne sont guère plus que de fugaces pensées qui se dispersent dans l’oubli. Je ne veux pas lui dire au revoir.
Et il l’enserre de ses bras.

C’est une douce idylle, un cruel fantasme : la volupté d’un songe doré nanti de marasme ; telle est l’exhumation de leurs hontes les plus voraces, de leur échec à la majuscule la plus grandiose, eux ivres dans leurs propres peines bues comme un vin poisseux au fade goût de vain.
Oh, il t’aimait. Cette vérité est estampillée dans un marbre immuable que nul vent ni flot ne pourrait en venir fracturer la calcite inaltérable. Mais il n’est pas— la réalité s’embrume d’un brouillard opaque qui par son ascendant n’hésite pas à en asséner le coup de grâce. Il était déjà mort quand je l’ai pris dans mes bras. Au commencement est le verbe et ce verbe est cru, nu, brute et réel. Puisée à la source du mal, cette affirmation pourtant n’est peut-être qu’un substrat de mensonge, mais dans le pêle-mêle membraneux de sa perdition Ieyasu en oblitère le tragique des circonstances à l’usure vorace de le ressasser sans cesse.
Momo il t’aimait ; moi je n’étais rien sinon un atroce ami et même si j’étais comme un frère, toi tu es et demeure sa sœur. Et que cet enfer lui soit témoin, il n’y a rien de plus puissant que le sang.

L’esquisse affaiblie d’un triste sourire, à peine la contraction de lèvres sèches cachées à toute vue, le murmure profané par le sang d’un secret coupable : Non, c’est moi qui l’ai fui lorsqu’il avait le plus besoin de quelqu’un —les histoires de fantômes errants, inconscients ou que trop de leur propre abandon ne sera désormais qu’un combustible de plus à la flamme ardente de son bûcher.

Elle l’étreint de concert et si tous deux s’agrippent l’un à l’autre, c’est pour mieux se perdre car est-ce que tu sens encore son poids : Parfois. Lorsque son attention s’ébrèche à la croisée de l’aurore et de la nuit, que ses mains sont couvertes de l’encre noire de devoirs parachevés à la seule force de sa volonté, la pensée perdue entre quelques croisades de considération : Parfois le matin je regarde vers son lit et je me plais à l’y voir. Puis je me réveille, et je sais que c’est faux.
L’entier poids du corps de Momo contre le sien soulève dans son gosier un odieux mal-être, le vertigineux ressac de vagues qui s’écrasent contre un obstacle, à l’assaut d’une perception de son propre être qui ne parait qu’inconvenant. Sa salive devient rance tandis que sa paupière éclipse l’éclat prasin de son œil à la confession amollie d’une intimité irrécusable : Si j’étais seul dans cet horrible dortoir, peut-être que je dormirais dans son lit. Ah, ou peut-être pas. Je n’ose pas m’en approcher : j’ai voulu pourtant. J’ai voulu voir si ses draps avaient gardé son odeur, s’ils étaient aussi doux que dans mes souvenirs. J’ai voulu voir si le poids des couvertures était le même, me remémorer des instants d’avant. Et il se fend lui-même du larynx au diaphragme, y dégobille ses viscères en un écœurant bouquet de sentiment : de sa trachée d’où s’arrachent tant de mots indésirables, de ses bronches où naissent et trépassent des souffles traîtres jusqu’à son cœur tranché en coupe transversale où palpitent les valves malades et où macère un sang vicié de tourment.  

Ce n’est pas— le borgne dément l’idée avant même d’en consacrer la pensée : car la magie dans toute son immensité spectaculaire n’en dispense nul miracle de main miséricordieuse.
Momo, ce n’est pas possible. Et… et quand bien même ce le serait, ce ne serait pas vraiment lui, pas comme nous le connaissons, le timbre éteint, le connaissions. Se meurt inexprimé sous sa langue un terrible hallali, extirpé des plus profondes fosses de l’envie, une tentation si tant viscérale qu’elle ne peut qu’en être animale. Mais ah, comme je le veux. Je le veux d’une force impitoyable, je le veux d’un amour égoïste, je le veux entier et chaud pour le serrer contre moi. Si les anges n’appartiennent pas en cette terre et ont délaissé le monde, Ieyasu du haut de sa ruine n’en aspire pas moins à leur étreinte, car les anges restent des anges même dans la mort.

Si le deuil, dans ses multiples parures —tantôt de grâce dolente dépeinte à la coupe d’un romantisme transi, tantôt des pires fléaux hantant les consciences humaines— mérite comme reconnaissance celle de la détresse véritable, alors elle ne peut être consacrée qu'au travers de l'amour. Cet amour gît-là, distillé entre deux jeunes âmes, un amour qui peut bâtir des empires et les mettre à bas d’un même élan.

Je t’offrirais mon lit, si je le pouvais. Et Ieyasu, borgne mais entier dans sa douleur, rit : un rire aux soupçons aqueux qui déchire et martèle ses poumons, car il aimerait épouser la réalité de cette offre, épancher sa peine au gré de la chaleur d’un corps contre le sien, d'une consolation non pas dispensé au joug lascif de plaisirs coupables mais en nom et pour cause d’une peine véritable. Un oui désespéré borde la commissure de ses lèvres cependant le borgne avale cette vérité avant qu’elle ne soit exposée au monde.
Je crois— mais l’incertitude l’étreint et soudain, il ne croit plus en rien si ce n’est sa propre honte. Moi aussi j’ai peur, Momo, si tu savais. J’ai peur d’enfouir mon visage entre ces draps qui lui appartenaient jadis et de me rendre compte que son odeur y est depuis longtemps absente. J’ai peur qu’un beau jour un autre corps vienne s’emparer de son lit, dormir là où lui-même échappait à la tourmente de ses jours, investir des souvenirs où avant seul Takashi régnait en maître.
Ieyasu en sa grandiloquente misère avait pleuré à des déboires moindres et certains plus grands encore : il avait pleuré de rage lorsque sa peau s’était teintée de nuances fuligineuses sous des coups dispensés par des mains impérieuses ; il avait pleuré, hurlé comme un martyr que l’on écorche quand son œil avait été déchiré et sa tête fendue sous la douleur de tourmentes infernales ; avant encore, il avait pleuré au chevet de mots insidieusement glissés au creux de son oreille, des murmures violents au tandem de caresses illusoires ; après, il avait pleuré la mort d’un amour du plus pur sous le couvert d’une peau d’ivoire et d’un nom de Sang-Pur ; et, les dieux en soient témoins, il avait même pleuré à l’insatisfaction de ses propres espérances académiques.
J’ai peur que sa pensée vienne hanter les miennes chaque soir, mais je redoute de toute mon âme, de toutes les forces qu’ils me restent, le jour où il les quittera pour ne devenir qu’une brise fugace et passagère, seulement remémorée lointainement au gré d’une piété vieillissante. Ieyasu n’était guère étranger aux larmes, mais peut-être en avait-il tant versé continuellement que même le malheur le plus profond ne parvenait plus à les extraire de sa carcasse de sel brisé. Je ne parviens pas à percevoir le moindre mal, Momo. Finir par l’oublier, qu’il ne survive dans ma pensée qu’une seule fois par décennie ? Ou vivre avec l’accablant rappel de cette douleur, l’ombre de son sourire ancré derrière mes paupières pour que je puisse le contempler chaque minute, chaque seconde de mon existence ?
Il fend leur étreinte de chair et de peine, mais si la première se brise aisément lorsqu’il s’en écarte, la seconde colle à leurs peaux comme une mue infecte, purulente pourtant inodore, dont sa jouissance ne se trouve qu’une fois profondément enfouie à la moindre de leurs anfractuosités et blottie sous le frêle couvert d’uniformes qui durant quelques laps de temps interdits, furent fantasmés du plus pur des blancs.
Et le voilà qui s'éloigne, le faux-frère, l'ignoble ami, le né de rien, lui qui chancelle sous son propre poids alourdi de larmes retenues par une main devenue étonnement leste pour les contenir.

Si je parle trop, c’est parce que ma peine est trop grande. Pourtant voici un désir bien égoïste qui m'habite : toi Momo, doit souffrir de maux qui ne sauraient valoir les miens. Si la peur est haïe elle en est pour pourtant légitime, et cette faiblesse exhibée honteusement entre une renarde et une araignée bientôt n'appartiendra qu'au passé.

Ieyasu absurde prince de la déception toise son royaume d’amertume et de mépris : bien que nul sujet ne se presse à sa cour, car de celle-ci n’en demeure à ce jour que de vagues ruines jonchées d’espérances défaites, trop éparses ou trop vieilles pour accueillir ne serait-ce que sa propre âme appauvrie. Nulle cour, nul sujet, nulle grandeur faussement seigneuriale ni éminence de fierté exhibée à bras-le-corps, pas même de roi pour pontifier d’obscures cérémonies — le seul qui s’y était pressé un jour s’était tant gorgé de désolation que dans sa peine surabondante il s’en était percé le ventre.
Ce même roi qui, en ce jour faiblissant, était tant à la fois encore pleuré que déjà oublié.

Ainsi Ieyasu, à l’esprit sans cesse bouleversé, ouvrageait lui-même sa propre ruine du haut d’un zèle passionné qui en effleurait l’indiscipline tandis que Momo, princesse esseulée, sœur d’un frère arraché, se voyait éprise d’un rire dont la force faisait trembler le borgne et d’un cri dont l’essor l’achevait d’un sursaut.
De qui— Ah. A son rythme quasi languissant, l’incertitude presse de ses mains les jeunes épaules en un carcan immuable ; mais nulle chaleur, nulle douceur n’en est perçue, seulement le poids oppressif si ce n’est calleux d’une vérité que trop affligeante —et ces mains, des mains d’artiste qui tissaient tissent et tisseront d’innombrables mélodies, à cette triste échéance devenues tout autant adroites qu’orphelines, ces mains réellement fermes et fermement réelles qui l’agrippent et l’entraînent. Ah—reprit-il, l’embarra embrassant l’entièreté ébréchée de son corps, dès lors mu à l’encontre de sa faible volonté, le blême d’un visage aux lèvres assaillies par des dents émoussées, des mains serrées en poings aux phalanges blanchies et l’hésitation d’une voix aux accords dissonants. Oui. Oui, je pense que nous devrions. Mais déjà le silence s’enlise dans sa propre bouche, l’air aléatoirement comblé sous le joug intempestif de la fougue de Momo.

Je suis désolé : le murmure, bien qu’incontestablement monotone, trahit tourmente et désarroi ; et enfin, enfin, Ieyasu déverse quelques larmes silencieuses à l'abri de tout regard. Que ces regrets soient adressés au défunt ou à celle qui lui succède, le roux lui-même ne saurait le dire. Mais le temps passera, le jour passera alors que la nuit s'en suivra pour se voir supplantée par un nouveau jour, et il n’y aura plus de larmes luttant parmi l’éternelle sécheresse d’un œil unique, plus de vides sanglots avortés, ni même de soupirs face à des draps abandonnés.
Fuyant l’accablement que la forêt profonde fait peser sur eux comme un vélarium feuillu, fuyant ce lieu désormais craint au mausolée plongé dans l’ombre membraneuse : pour peu, ils auraient pu y discerner complaintes et lamentations si ce n'est pour les sifflements heureux d'une renarde et les pleurs pénitents de sa comparse araignée.
Et voilà deux âmes inconnues que la peine a dépouillé, qui à jamais se disent adieu.