Il n’avait plus goûté à la tristesse depuis de longs mois - enfouie dans les confins secrets d’un esprit malmené par les psychotropes, c’était d’un bonheur factice qu’il se nourrissait, à la manière d’un charognard l’angelot s’accrochait à tout ce qui pouvait le sortir de sa misère. Et c’était parmi elles qu’il te comptait, qu’il te comptera à tout jamais ; même lorsque ses yeux piquent et que sa poitrine lui paraît impossiblement serrée, c’est sans conteste qu’il t’aimait, qu’il t’aime et qu’il t’aimera.

C’est une bien étrange sensation qui s’agrippe alors à ses chairs - là où la raison l’enjoint à arracher la tristesse de ton regard, le coeur blessé s’en éprend et la savoure. Guerre intérieure entre ses amours et son insatiable désir de vivre, l’égoïsme prône quand tes lèvres s’entrouvrent. Je te l’aurais dis- même si c’était pas comme ça. Au gré du vent son rire s’évide. Non. Ne me mens pas. Qu’après les mensonges les excuses fusent, justifications qu’il abhorre déjà et c’est la mort qui l’étreindrait bien avant qu’il ne se les inflige. Tu me l’as dit uniquement parce que je t’ai embrassé, parce que tu t’es senti trop coupable. C’est normal.

Même à la lenteur de son esprit la logique est limpide ; qui pourrait vivre à ses côtés quand les épaules ploient sous l’ampleur des secrets? Finalement tu cèdes à ses caprices et l’envie coupante de juste fuir, d’accélérer le pas s’empare de lui. Lutte ferme et l’enfant se fait violence pour ignorer sa puérilité, dans un soupir son oeil accroche le tien. Je veux juste que quelque chose soit clair. Je t’en veux pas pour l’avoir fait. Car il est bien des choses, mais guère hypocrite - et qu’au détour des années il avait lui-même embrassé plus de personnes qu’il ne se risquerait à compter. Il ignore consciencieusement le pacte de sang, pour la si simple raison qu’il n’en comprend la teneur. Je t’en veux pour m’avoir caché tes sentiments. Je pensais que tu avais confiance en moi.
Et soudain il se surprend à espérer, quelque part, que le sol cède sous son poids.

A rester sous la pluie, il en ferait son amante. Jupiter à son paroxysme vous noie de ses accusations et elles sont tièdes sur sa peau glacée, l’aorte serrée d’avoir trop longtemps espéré. Pourtant c’est le silence qui se heurte aux condamnations et un tendre soupir, résigné, qui gracie ses lippes - il accepte le sort que tu lui tends l’oeil terne, sa lisière rougie des sanglots passés.

Il ne faut que quelques pas pour qu’on annihile ses plans et là où la solitude se fait tentatrice c’est bien à tes côtés qu’il est voué à marcher ; forêt capricieuse vous abhorre pour avoir foulé ses terres et la malice des guides trompeuses fait dégouliner sur son visage l’expression singulière des colères qu’il n’aurait jamais osé effleurer, jusqu’à aujourd’hui. La frustration serait assez grande pour lui faire plonger ses ongles dans la chair de ses paumes, s’ils ne s’y étaient pas déjà attelé à la lumière de tes révélations.

Indications filandreuses et Ange se désespère d’avoir choisi ces lieux - d’avoir cédé aux charmes de ses émotions. Il se languit de sa poudre et les relents du manque l’attaque en vagues tumultueuses ; il ne lui reste que peu de temps. Aussi c’est l’impatience agacée qui glisse dans son ton, bien inconscient de tes tourments le démon se tourne vers toi dans la saccade de ses narcissismes. Allons-y.
Et c’est la soif de grandeur qui le guide vers les papillons - amoureux de leur évolution constante et, peut-être, de leur éphémérité, à la frontière doucereuse de se fantasmer mourir avec le jour.

Il s’était si souvent fantasmé pareil à Altaïr, l’aigle en vol qui transcenderait jusqu’aux étoiles - au lieu de ça Ange se tient stupide et inhabituellement orgueilleux, mains obstinées fourrées dans les poches d’un pantalon désagréable ; seul. Il est trop jeune, pour se sentir si mal. Trop jeune pour que ses bras le démangent, que les bleus fleurissent si vite sur sa peau pâle ; trop jeune pour que sa poitrine lui paraisse si serrée.

C’est un pas vers toi qu’il fait, dans sa détermination - mais plutôt que d’attraper ce qu’il te tend, tu déchires l’aorte en partant de l’autre côté. Et si son attention n’était pas focalisée sur le bruit discret de tes pas, il ne t’aurait guère entendu.
Un instant, une hésitation. Chaos entre les désirs et la raison ; d’un côté l’éploré n’aspire qu’à fondre dans tes bras et de l’autre, l’amertume de ce qu’il crie trahison. Le myocarde geint, l’annuaire brûle et finalement c’est l’instinct qui prend le dessus sur ses logiques, cent-quatre-vingt degrés pour courir à ta portée. En quelques mètres le malade est à bout de souffle, à mi-chemin de la panique les poumons exhortent leur indignation et les joues rougissent d’une colère qu’il appellera plus tard douleur.

Yue? Timbre étranglé et la gorge se referme sur l’injustice. Larmes égoïstes coulent le long des joues déjà rouges, se mêlent aux affres des cieux et les dents grincent, la voix se meurt. Pourquoi t’es prêt à m’abandonner aussi vite? C’est en insurgé qu’il se met à crier aux arbres et il maudit cette incapable forêt qui ne se résout ni à l’aider, ni à l’achever ; l’agonie a des goûts d’excès et la bile sur sa langue celui des souvenirs. Les sentiments le dévorent de leur insatiable appétit et séraphin se tient au milieu des lucioles, plus sombre que jamais. C’est moi qui devrais être énervé. C’est moi qui devrais partir tout seul et te laisser. Mais j’allais pas le faire, parce que c’est juste cruel. La voix se disloque.

L’abandon en épouvantard et l’effroi domine le coeur quand de son regard accusateur il te pourfend. Y a la lâcheté en reine sur le bout de sa langue, ses royaumes acides contre son palais - y a tes silences qui pèsent et ses rébellions qui agonisent. Alors il tranche dans le vide d’un venin éphémère, vitrine de rage derrière laquelle sans hésiter Ange se cache. T’allais rien dire? Rien du tout? T’acceptes tout, comme ça, en silence. Ne vaut-il même pas une bataille - une protestation?

A sa stupidité s’est toujours opposée sa sensibilité. Là où la pensée guide l’homme lambda, c’est un myocarde impérieux qui régit la vie de l’angelot et le guide sur des chemins qu’il rêve pavés d’or - au lieu de ça c’est une abrupte chute qui l’accueille à bras ouverts, jeté dans la forêt pour s’être épris de la lune il réinvente les passés et Damoclès trace de sa rage impulsive des destins bien pires face à ses yeux multicolores.

A la pluie qui noie ses épouvantes Ange hausse la voix - première erreur. L’iris capte les réflexes du corps et la culpabilité est acide sur le bout de sa langue ; ravale les ripostes égoïstes pour s’abreuver des douleurs apatrides. Et en fin de compte que pourrait-il faire, adulte-mirage, face à l’ampleur de tes troubles? Au diable sa peine, il panserait ses plaies sous d’autres jours.

Les excuses sont décalées des blâmes et son poing serré dans l’indicible frustration ; il écoute silencieux et se concentre, se concentre dans l’espoir de ne manquer aucun mot, de saisir tous les phonèmes. Finalement c’est entre le découragement et l’obstination qu’il s’échoue, la lassitude roulée autour de sa colonne vertébrale en rappel affuté des difficiles semaines enchaînées. Il s’écraserait piteux parmi le bambou-machiavel si ça lui avait épargné les immenses fatigues, les confessions douloureuses.

Qu’il s’arme de courage et d’amour, il n’en serait pas moins à l’épitomé d’une adolescence désastreuse, et personne n’avait pris la peine de lui apprendre autre chose que d’aimer. Face à tes désespoirs la colère s’attise, douche froide qui l’inonde quand à ses oreilles ta peine résonne, c’est l’hésitation qui l’empêche d’avancer. Distance de sécurité, comme pour se convaincre d’enterrer son coeur souffrant pour espérer sauver le tien de la tourmente dans laquelle lui-même t’avait enlisé.

Arrête de t’excuser pour ce que tu ressentais. Là où les cris gorgeaient sa bouche, c’est une maladroite tendresse qui cherche à ourler sa lippe. Je t’ai dit que je t’en voulais pas pour ce que tu as fait, pour tes sentiments, mais pour me l’avoir caché. Mais c'est comme ça, je suis probablement pas légitime. Et il aurait juré que ça n'était pas grave, si le mensonge ne brûlait pas derrière ses dents - ami bafoué et amant secret, il se languit déjà de sa naïveté de la veille. Là où Jupiter lui-même s’oppose à votre bonheur, qui est-il pour protester? La résignation anime son pas d’une maussade cadence. Je sais pas exactement ce que je veux. Jusqu’alors c’était toi, et toi seul - mais à quel prix? J’aurais voulu que tu puisses te confier à moi.

Qu’on l’accuse d’orgueil, il s’imaginait suffisamment proche de toi pour jouer les rôles de confident. Mais Ange, à la courbe taquine de ses sourires, n’a l’allure que du joyeux ami, de ceux qui rompent l’ennui et divertissent l’oeil quand les jours s’allongent - on ne murmure nul secret à l’oreille du sot. Et face à l’emballement de son aorte sous la lumière de tes troubles et de son impuissance, il s’y fait. Peut-être que t’as bien fait de rien me dire, au final. Dieux savent que s’il s’était abstenu, lui aussi, le soleil brillerait encore. Triste risette orne le visage et ses cheveux font écho au bleu de ta maison. Rentrons, tu vas tomber malade. Je t’ai trop retenu.
Et à l’apothéose de son arrogance, le coeur battant des peurs du rejet, ses doigts s’enroulent autour des tiens, le temps d’arracher les griffes de sa bague.