En réponse à de si beaux yeux, le silence suffisait. Il n’y avait pas que la commodité de leur rôle commun, la proximité d’un devoir de préfet ou le sentiment, si effrité qu’il put être par le temps, de partager bien plus que la réalité ne leur avait accordé. Il avait tant de raisons, l’ensemble de désirs menés par le simple bonheur de sa présence ici - un sentiment qu’elle se gardait bien d'énumérer. Aujourd’hui, il n’existait qu’un écho à son avarice insatiable, que l’ambiance morbide des regrets que Yori éprouvait le besoin de partager.

Au-delà de ça, quelques souvenirs, peut-être, l’envie d’un sourire, un quelconque espoir à même d’éclairer son chemin. Le deuil avait sa manière à lui de raviver des peurs uniques, et la tristesse, comme un brouillard, extinguait les repères des plus assurés. Il n’en fallait pas davantage : sobrement dressée dans une robe ébène, elle avait enroulé son bras dans le sien, tout au long du chemin. Ses traits félins, bercés par une inquiétude nouvelle, elle n’aurait pas supporté de le voir tomber - ni même la sensation de quelques pas vacillants. La fraiche brise secouait sa queue de cheval, ravivant en elle les plus absurdes pensées d’un quotidien vide d’intérêt.

Yori, si beau, fort, inébranlable ; Yori, épuisé, au bord de la rupture morale.
Sa tristesse se laissait transparaitre dans ses gestes précis, comme si cette arme, cruelle actrice d’une inéluctable fin, méritait le statut de souvenir. Lorsqu’il prit enfin la parole, la préfète agita la tête avec douceur, la brume empathique de ses iris offrant à son visage une beauté toute autre.

Elle était méconnaissable, enveloppée dans la délicatesse qu’elle ne réservait qu’à ses rares amis.

« Il y a de ça mille ans, la littérature nous a introduit le concept de mono no aware. Si je devais l’expliquer, ce serait “la douce mélancolie du temps qui passe sur les choses de l'univers". »

Elle noue ses mains dans son dos et souffle respectueusement ses paroles, comme un hommage à un défunt qu’elle n’a jamais connu. Ses jambes se ploient et son bras vient entourer la nuque de Yori en un geste affectueux. Akina s’approche, noue leurs joues d’un contact sincère, sans en rechercher davantage. La rassurante chaleur du moment, d’un soutien qu’elle veut tant lui offrir - et elle ressent, plus que quiconque, le besoin d’émotions véritables.

Si ses sentiments, en l’instant, ne devaient être que l’illusion cruelle de son coeur de pierre, alors le monde n’avait qu’à cesser d’être.

Si Yori ne comptait pas, en de si tristes mais de si beaux instants, quelle raison d’exister ?

« C’est de cette façon que fut appréciée la beauté de l’éphémère. Mais les écrits sont comme la vie ou la mort, ce n’est pas toujours aisé de les comprendre. Nous vivons dans un monde triste et tout ne fait peut-être pas sens, mais ce qui n’est assurément pas absurde, ce sont les sentiments que nous éprouvons dans ces moments. »

Elle garde le silence, se remémorant les quelques lectures d’une époque révolu, le récit fictif, parfois moqueur et hautain d’une jeune auteur. Mille ans les séparent, mais en l’instant, elle semble la comprendre : toute la douceur d’une plume sensible aux mystères du monde et à l’immensité de ce qu’il reste à découvrir. Un millénaire n’aura pas suffi à lever le voile sur ces questionnements - et Akina laisse glisser sa main sur la peau de Yori, aussi ignorante qu’impuissante, ne pouvant que partager la sensation tiède de ses doigts bienveillants.

C'est avec le cœur léger qu'elle laissa sa tête trouver le contact de son corps comme un repos, une nécessité, comme si ce geste lui offrait toute la force de continuer à respirer. Ces derniers temps, sa vie tournait autour de la Mort : elle se sentait enveloppée par la noirceur du monde et des pensées qu'elle cultivait avec une fascination presque effrayante.

Yori avait raison, elle était parfaite pour ça. Plus que quiconque, elle tendait les bras à la fin, curieuse d'en connaître les tréfonds. Plus que quiconque, elle ne craignait pas de tout perdre. L'inconnu brillait de tentation - dans son besoin de savoir, dans sa volonté de revenir même au risque de sa vie. Était-il absurde d'ignorer une peur presque logique ? Était-il absurde de se tourner vers l'amour, de cultiver une existence qui, à une échelle suffisamment grande, devenait toute aussi éphémère ?

Ses mots résonnaient, le besoin de comprendre, l'essence même d'une vie dont elle appréciait, plus que tout autre, la toute finalité. La mort n'était pas une fin. La mort faisait parti intégrante d'une existence qu'elle comptait bien sublimer ; et elle réclamait toujours plus, en quête de savoir, guidée par une avarice sans limite.

« Quels pitoyables êtres nous serions, si la fin devait tout nullifier. »

Alors, presque brusquement, elle tire Yori d'un coup sec pour le rapprocher d'elle. Ses bras l'entourent, maternelle, et elle le laisse profiter du moment, domptant son désir de transpercer cette chair de ses oncles. La beauté, pour elle, est toute différente. La beauté lui donne envie de détruire et massacrer, jusqu'à en oublier tout souvenir.
La beauté se perd et se détruit.
De toute chose, seuls ses instincts, seul ce désir avare semble survivre à toutes les années. Douce, interminable avarice. Un sentiment immortel auquel elle n'avait pas encore de réponse.

« L'amour, Yori, est paradoxal. C'est ce qui fait sa force. »

Elle glisse sa main dans ses cheveux, une délicatesse rarement vue.
Son menton trouve le haut de son crâne et elle poursuit, le regard perdu devant elle.

« Je n'éprouverai sûrement jamais de tel amour pour quelqu'un. Je t'envie de pouvoir souffrir de la sorte. Être vide, à terme, ne nous emplit que de regrets. »

Elle le savait pour avoir, tant de fois, cherché la réponse. Dans la mort, la douleur, dans la violence et le sang ; dans l'empathie et la peur, dans l'amour et les sentiments. Akina avait tout essayé. Elle s'était perdue dans son ignorance, dans le contact un peu trop pesant d'une inaccessible humanité.

Elle voguait à la limite de l'acceptation, du possible, de ce qui régissait l'univers. Si elle devait en comprendre les limites, les fondements, elle ne pourrait sans doute que chercher un autre mystère à élucider - une autre raison de ne pas disparaître.

« Parle-moi de lui. » dit-elle alors.

Une demande douce, comme elle n'en faisait que rarement. Avec Akina, les désirs étaient souvent des ordres. Avec Yori, elle désirait l'univers - mais détesterait se l'entendre ordonner.

« J'aime les histoires. Pour le couteau, je prendrai ma décision plus tard. »

C’est comme ça que tu te sens, Akina ?
C’est ce qui te définit.
Ce vide, un doute subsistent à tout compartiment de ton existence. C’est ce questionnement incessant, c’est cette absence de peur, cet amour un peu trop fort des inconnus dont tu ne te lasses jamais. C’est cette inconscience, témérité, c’est ce goût un peu trop prononcé d’un danger qui n’a jamais suffi à invoquer les regrets.

Elle est ainsi - vide, en un sens, mais remplie de ces désirs qu’elle aborde comme la quête objective que sa vie lui impose. Akina désire, mais ne veut pas vraiment. Akina s’en remet à ces sensations naturelles, comme si leur spontaniété témoignait d’une parfaite sincérité.

Face à ce vide, seuls les instincts survivent et elle s’y accroche. Sans barrière, sans détours, sans chercher à remettre en question ce qu’elle espère absolu. Ce qui se devait de l’être - car sans ça, elle perdrait sa seule raison d’être. Pas les autres. Pas cet amour boiteux dont elle frôle la sensation ; pas un attachement malsain, comme le miroir de son cœur tordu.

Ses pensées sont absurdes, et elle en cherche l’origine - comme si, faute d’une quelconque logique, l’omnipotence devenait la seule réponse.
Dans l’infini d’un univers, n’y avait-il pas une raison à trouver ?
Dans l’absolu savoir des divinités, ne pouvait-elle pas comprendre pourquoi exister ?

Son cœur s’alourdit d’une humanité autrefois absurde, à mesure que les jours passent. Le fardeau des sentiments, et elle semble comprendre de quoi sont faits les pensées d’autrui. La détresse, les larmes ; le deuil dont on refuse de se relever, en sachant que le temps nous y poussera. Pourtant, cette proximité la refroidit un peu plus, comme si elle ne jouait que le tableau d’une vide humaine, sans vraiment la ressentir.

Cette proximité, quelque part, l’aidait à comprendre comme elle serait à jamais différente. Différente de ces personnes qu’elle voulait tant aimer, qu’elle ne cessait d’admirer. Différente des détestés, de ceux qu’elle méprisaient ; de ces quelques personnes qui commençaient à compter. L’amour te rend faible. Elle lâcha cette vérité sans cesser ses gestes, ni le moindre bouleversement dans ses battements de cœur.

Stoïque, l’œil torve ; l’avidité troquée au bénéfice d’une franchise nécessaire. Yori n’avait pas besoin de cette extrémisme qui la caractérisait tant, mais de cette sincérité abrupte qui frôlait la cruauté.

Tu l’as vu, Yori. La dépression est dangereuse et contagieuse. Tu as détourné le regard parce que tu estimais qu’il n’en valait pas la peine, et tu ne voulais pas risquer quoi que ce soit pour lui.

Et alors, elle se détourne. Le contact est brisé, de même que la douce utopie qu’elle laissait couler, sous excuse de ce deuil - mais à présent que les débats sont entamés, elle ne lésine pas sur les vérités qu’elle cache au fond d’elle. Sa vision du monde, sur bien des points, diffère de celle de Yori. L’amour est une faiblesse, mais pas en raison de la tristesse du deuil, mais de cette distraction permanente - cette curiosité infinie, qui s’en trouvait attirée.

Parfois, sa quête lui semblait entravée par ces directions, et parfois, elle n’éprouvait que le puissant désir de trancher ces gorges immaculées qu’elle enlaçait de ses bras à longueur de journée.

Et pourtant, ton cœur est blessé. C’est ce qui te rend différent de moi - tu es sincèrement humain.

Le mérite ? Quel mérite y-a-t’il à vivre d’ignorance ?

Une flamme s’allumait dans des iris jusque là tamisés par le respect silencieux que la situation imposait. Il avait touché un point sensible, l’idée d’une vacuité intellectuelle qui la rendait terriblement susceptible. Son visage était différent, non pas troublé mais comme réveillé par les outrages d’une pensée aussi amère - et malgré l’affection qu’elle s’évertuait à étouffer, la douceur de son être, en de telles circonstances, était toujours palpable.

Akina aimait Yori, assez du moins, pour s’encombrer de pareilles émotions.
Sa retenue était visible, au même titre que les bribes de ce que son impulsivité a piétiné ; une amitié aussi forte qu’étrange dont les imperfections lui offrent un véritable recul sur lui. Son regard était d’or, mais au travers d’eux, rien ne semblait vraiment précieux : le monde s’étendait comme l’interminable champ d’une mine grisée de fer et il n’y avait que son ressenti, cette curiosité insatiable pour arriver à en apprécier l’existence.

Est-ce que tu aimes ce monde ?

Peut-être un peu, à l’occasion - once in a blue moon, pense-t-elle en d’autres termes. Ses pensées divaguent vers ce que son instinct s’est laissé apprécier - cette magie omniprésence, la voie du sabre, les quelques personnes au cœur des dernières années de sa vie. Yori en faisait parti ; il était arrivé aussi abruptement que naturellement, comme un coup du destin, et tout s’était toujours bien passé.

Ses mots, les avancées taquines de son caractère imprévisible ; cette aisance qui le rendait imperméable à toute peur, comme si Akina n’était pas différente. Et en cela, elle l’avait sincèrement aimé : comme un collègue compétent, tout d’abord, et comme la pensée d’un réel ami.

Aimait-elle ce monde ?

Depuis toujours, sa tête bourdonnait des désirs insatisfaits, vouant son esprit au regret d’un silence qu’elle ne connaîtrait jamais. La tranquillité était exclue, et même si elle prenait plaisir à pourchasser l’impossible du monde, elle aurait aimé pouvoir s’abandonner de temps en temps à ce quotidien que Yori lui offrait. Lui, et quelques autres ; lui qui flirtait avec le danger qu’elle représentait sans songer à son futur. Lui qui, par cette témérité aveugle, lui semblait si proche d’elle.

Aimait-elle ce monde ?

Elle en détestait les moindres pores, maudissait cette ignorance qui coupait court à ses moindres avancées. Elle détestait ce monde autant que tout ce qui le composait ; elle détestait l’univers et la pensée qu’il ne suffirait jamais à la combler.

Je hais ce monde, avoua-t-elle, un maigre sourire flottant, faisant écho à ses iris embués de tristesse. Visage tourné vers le vide, elle se laissait perdre dans cette mimique instinctive comme pour échapper à son regard. Plus que tout le reste.

En un instant, elle se remémora ses raisons : son désir de connaissance et son attrait pour un impossible tel que nul n’avait jamais cherché à le décrypter. Un impossible si puissant qu’elle pouvait sentir le poids de la réalité sur ses frêles épaules : oppressant sa volonté, comme chaque jour, et brisant son cœur en morceau jusqu’à le rendre amorphe - imperméable à tout sentiment. S’était-elle tant perdue dans la folie qu’elle y avait abandonné le plus important ?

Mais je veux le décrypter. Je goûterai à l’omnipotence pour arriver à mes fins. Et s’il le faut, je ferai déchoir toutes les divinités de ce monde.

Dans l’élan de cet aveu, Akina amorça le geste impulsif de déchirer une partie de son haut : la peau partiellement dénudée, elle n’en éprouvait aucune pudeur. De lenteur et de patience, elle amorça un geste pour saisir la main blessée de Yori et y enroula le bout de tissu.

Tu comprends, Yori ? L’absurdité ne vient pas des sentiments mais du cœur des hommes. Quant au suicide… Elle marqua une pause, et soupira avec cette douceur renouvelée. Je pense qu’il l’a regretté avant de mourir.

Elle fit un nœud afin de s’assurer que la blessure ne soit pas exposée et prit délicatement l’arme des mains du sang-pur. La lame glissa entre ses doigts experts mais elle ne se permit pas d’en apprécier la tenue. Tout en le traitant avec les égards d’un souvenir précieux, elle avait décidé de confisquer ce qui appartenait bien légitimement à la liste des interdits de l’école.

Mais les règles, ici, n’avaient pas leur place : ce n’étaient pas ses mains mais son cœur coupable qu’elle essayait d’alléger. Elle garda sa main proche de la tienne, les doigts se frôlant, apportant une vague de chaleur à cette peau mutilée de tristesse. Et alors qu’elle en caressait la surface, ses yeux trouvèrent les siens pour une dernière promesse.

Si l’on devait se fermer à toute chose au nom de la douleur, ne serait-ce pas comme se donner la mort ? Or, moi, je suis vraiment égoïste, et je t’interdis de mourir.

Que le monde brûle, s'il exigeait compensation. Akina n'en avait que faire. Mais Yori, son Yori qu'elle aimait de toutes forces, avec la faible intensité d'un cœur naissant ; cet ami inébranlable, elle ne le laisserait pas partir.

L’embout de ses fins doigts filaient le long du miroir mortel, se délectant de la proximité inopinée de l’arme. Attirée par le danger, démesurément amoureuse de tout ce qui tenait au sabre, elle était incapable de maintenir l’impassibilité responsable d’une préfète en devoir. Amie supposée amortir le deuil, les sens acérés d’une prédatrice à vif, avide de réponses et de gains.

L’amour ne rendait aveugle que les plus imprudents, et elle savait, pour être désormais plongée dans l’insondable humanité bercée d’autant d’amour que de haine, combien il était aisé de s’y laisser noyer. Yori énonçait, à présent qu’il goûtait à la douleur, une regrettée imperméabilité. Las soupir d’orgueil, l’infinie tristesse s’étendait jusque dans le froissement alentour des feuilles agitées par un tel sentiment.

La mort voguait, envoutée par le goût du sang, charmée par l’atmosphère si particulière des larmes incapables de couler. Sous leurs pieds, sous cette terre des merveilles et des libertés ; sur cette île isolée et ce monde oubliée derrière les normalités pétrifiantes d’un ennui sans bornes. Sous cette civilisation, sous la vie imposée, sous ces histoires et ces sentiments indomptables gisaient les cadavres d’une histoire qu’on ne se permettait pas d’oublier.

On s’y accrochait, comme la bonne conscience déraisonnable des plus déréglés par cet amour destructeur. On s’en laissait mourir, alors que le beau souvenir éludé par ces mémoires sélectives se refusait à imaginer le cadavre pourrissant de ce qui fut autrefois tant aimé.

La mort était une finalité : les espoirs anéantis, les sentiments broyés par une douleur physique à laquelle nulle raison, nulle logique ne pouvait se raccrocher. Il n’en restait rien, pas plus l’espoir d’un concept quelconque de réincarnation que celui d’une âme sauvée, épousant l’éternité.

“De même que ce mirage sans assises, les tours ennuagées, les palais somptueux, les temples solonnels…” Elle murmura les paroles avec une patience et une justesse qu’on ne connaissait qu’à ses plus délicieux jours, et elle se délecta de la sombre mélancolie qui semblait s’écouler tout autour d’eux jusqu’à couvrir leur esprit d’une bienveillance unique à l’instant.

Jamais elle n’aurait ainsi agit, trouvé en son esprit érudit les mots justes pour palier au silence parfois tendu des esprits en contradiction. Car malgré toute leur affection, il n’existait nul sentiment à même de ralier leurs convictions, et c’est une différence qui les garderait loin de l’autre pour toujours.

“...et ce grand globe même avec tous ceux qui l'habitent, se dissoudront, s'évanouiront tel ce spectacle incorporel sans laisser derrière eux ne fût-ce qu'un brouillard.”

Un soupir pour amortir le son decrescendo d’une voix un peu trop sollicitée, et elle s’accroupit aux côtés de Yori. Elle sortit sa baguette d’un geste délicat pour tracer un trou avec vivacité, la forme atrocement parfaite tout aussi témoin d’une attention particulière que de la nonchalance magique propre à ces sorciers humains.

Akina hocha la tête, déposa la baguette avec la toute délicatesse qui s’imposait avant de refermer le trou. N'encombrons pas notre mémoire d'un fardeau qui n'est plus pensa son cruel esprit, associant l’atroce instant à ses bribes de souvenirs de La Tempête. Comme une accroche infinie, sa main trouva de nouveau la sienne, décidée à ne pas le laisser tomber.

Pour nous, l’univers continue de tourner, alors ne le faisons pas attendre trop longtemps.