Il paraît, il paraît, il paraît,
Des rumeurs dont on n'entend que des bribes, comme le vent souffle des mots parfois,
Un trésor enterré là, exempte de moyens magiques
Quel prince, un peu sot, sinon maladroit, aurait abandonné son profit ?
Il paraît, il paraît, nombre de non-dits
Un trésor oublié, dont aucun n'aurait mit la main dessus
La main à la pelle, creusant dans cette honte moldue
Comme si la méthode—dont tes racines, à demi-obscures
Comme une fierté, différence assumée, te semble si facile.
Il paraît, mon cher Takeo
Affirmé de cette voix candide, l'élève enseigne ses petites fantaisies
Prends la pelle qu'il te plaît, concède le botaniste
Cultiver les jeunes fleurs, n'est-ce pas l’œuvre de sa vie ?
Patience et raison, dont les habitudes sont essentielles
Bienveillance et passion, dont l'enseignement fait merveille
Il paraît, il paraît, il paraît
Il paraît si intègre, les yeux éclatant d'une intelligence nouvelle
Il paraît si espiègle—docile, et non moins indépendant
Il paraît impatient, décidé, sur le point de craquer
Et te voilà conquis—cédant face aux caprices
Vice de tolérance dont tu te pensais étanche
Ta pelle creuse, pour un murmure dont tu ne connais les racines
Ne force pas, Malotru. Mamoru, excuse-moi. Pousse avec ton pied, utilise la pelle comme bascule. Si l'on doit creuser un moment, autant économiser tes forces.
Cette mémoire un peu vacillante, mêlée d'un humour si léger
Quelle importance, ces noms, dont le tien sera bientôt oublié
Dans ce monde de sang-pur qui se sait cruel
Ce monde si réaliste que votre action tient de l'impossible
Nulle fantaisie
Nul espoir
La chance n'appartient qu'aux plus riches,
La chance s'évince, car vous en êtes démunis.
La chance vacille, insolente et sibylline, et vous n'en avez cure.
J'ai entendu dire que tu avais défié une de mes mandragore dans un duel. Est-ce là une rumeur fondée ?

Alors je prends l'autre, concède-t-il en un sourire satisfait
Satisfait de l'instant
Satisfait de lui-même
Satisfait de cette maturité que l'on ne lui trouve jamais
Monsieur Biche, insulté par un jeune malotru
Malotru Taka, ainsi surnommé par un animal bien perché
En cela, nul besoin de voler
En cela, il suffit de rêver
Quelques coups de pelle, et la terre se retourne
Les pieds sur terre, pourtant, il vous suffit de creuser
La vérité est là, enfouie
Un trésor que l'on trouve, ou que l'on abandonne
La déception n'a nulle forme, et c'est ce qui vous motive tant
Je ne pense pas.
Ces professeurs que lui-même respecte tant
Cantonnés à leur sang, à leur gloire d'antan
Cantonnés au mémoire, à ce passé qui s'oublie progressivement
Savent-ils creuser lorsqu'ils ne peuvent rêver ?
Peuvent-ils rêver lorsqu'ils peinent à respirer ?
Prisonniers du monde, de leur propre sang
Prisonnier de leur nom, dont ils dépendent tant
Qui creusent leurs tombes, il se le demande vraiment !
Je souligne la performance. Mais ne recommence pas, s'il te plait. Les mandragore ne sont pas aussi résistantes que toi et je tiens à les préserver au mieux.
Et s'il savait, lui aussi, comme il n'est dur de ne pas le faire
De tenir cette voix posée lorsque la rage hurle en lui
De tenir ce visage amusé lorsqu'il a envie de rentrer
S'enivrer d'alcool pour ne pas pleurer
Se couvrir de songes pour ne pas y penser
Pourquoi les plantes, demande-t-il alors ?
Pourquoi une passion ? Ai-je vraiment la réponse ?
Pourquoi Ange, aurait-il pu répondre, s'il savait alors
Pourquoi l'amour, dont tous connaissent différentes formes
Pourquoi cette innocence rassurante, qui lui manque tant
Mamoru, comme l'enfant qu'il était à l'époque
Mamoru, comme l'innocence qu'il retrouve enfin.
Ses gestes continus, comme la poursuite d'un espoir concret
Qu'espère-t-il de ce trésor, quand il n'y a rien
Rien qu'il ne désire vraiment
C'est venu comme ça. J'ai commencé à l'étudier et j'ai su que je voulais faire ma vie autour de cette matière. La botanique est fascinante, tu sais. Elle est bien différente de l'histoire ou de la calligraphie car l'on étudie la vie, et la vie, jeune Mamoru, n'a cesse de nous surprendre.
Comme ses élans d'entrain, dont il ne se cache plus vraiment
Comme un sincère amour, moins pour les humains que les plantes
Takeo est un passionné—et son esprit se perd
Dans ces théories, dans ces doutes, dans ces expériences
Dans sa serre, dans ses monologues, dans cette solitude
Sang-mêlé de colère et d'une folie passionnante
Passionné par ces vies dont il ne se laisse de l'étude permanente
Nous touchons au but. Si nous trouvons ce trésor, qu'aimerais-tu qu'il y ait dans le coffre ?

Toutes les histoires ne finissent pas bien
La morale s'inscrit, tâche le tableau d'un bonheur candide
Les sourires s'éparpillent, s'estompent comme un croquis imparfait
Quelques espoirs, aux quatre vents éparpillés
Querelles d'antan, sous quelques bêtises déterrés
La tristesse, sous le courroux de cette lame rouillée
Quelques tâches brunâtres, comme des larmes de terre
Un silence de tombe que l'on profane.
Laissons-la ici
Parmi les souvenirs, de ceux que l'on veut oublier
Parmi les plantes, de celles que je ne peux cultiver
Dans tes mains, comme un trésor
Dans le sol, comme un hommage
La dague demeure, meurtrière incarnée
En mon âme et conscience, je dois la condamner
Ah, ce n'est pas un trésor — pas celui que nous cherchons.
Mensonge éhonté, dévoué à protéger la candeur
La dague saisie, retrouve le confort de son sarcophage
Couverte, étouffée, de terre comme de nos regrets
Sans un regard, je me redresse, me dépoussière
Embrasse la tendresse de la forêt
Le silence, accable et juge
Un sourire, le couvre et protège
Les règles ne comptent pas autant qu'une dernière volonté
Tu aimes la botanique, n'est-ce pas ?
Espiègle, l'amusement s'égare
Attendrie, l'attention s'accapare
Ne le dis à personne mais il m'arrive de chercher des plantes ici. Et, tout en venant à la recherche d'un trésor, je pensais en profiter pour consolider mes réserves.
Un secret, s'abaisse à sa frêle hauteur
Son attention se hisse à mon modeste rang
Élève, professeur — quelle importance ?
Deux complices dans notre émerveillement
Qu'en dis-tu ? Sans doute plus excitant qu'une vieille dague, non ? J'ajoute une bonne note à la clé.
L'appât sucré, pour un esprit candide, tire son esprit
Loin des lamentations des âmes damnées.