Pas après pas, ce n’est que tourner en rond — en haut, en bas ; à gauche, à droite — avec le mince espoir coud au cœur de ne croiser indésirable. Ce n’est qu’un cercle, et les pensées sont gardées éloignées par peur que des intruses tournent en boucle. Et, parfois, il y a des visages âgés et autoritaires et, parfois, il y a des visages jeunes et collaborateurs qui s’entrevoient à des bouts de couloirs. Tout est pétrifié dans l’ennuyeux nocturne, mais, sous la surface paisible, filent milles enfants dans les angles morts, guidés par l’interdit savoureux. Les heures deviennent longues quand la routine n’est que tournoyer, tournoyer, tournoyer et revenir, sans faute, au point de départ. Et l’impression s’installe, pesante, que rien ne s’accomplit au final et que, sans cette corvée sur le dos, son temps ne se gaspillerait dans ces cercles, dans ces rondes. Et les pensées importunes se faufilent, pas après pas.

Elle se gratte l'oreille, elle se gratte le coude, craque ses omoplates, craque sa nuque, renvoie en arrière une mèche, renvoie en arrière sa chevelure. Une fois, deux fois, trois fois, cinq fois, dix fois — et l'ennui de la tache ne se comble pas. Tout est pareil, même les arrêts, qu'est-ce qui est pire : tourner en rond ou stagner sur place ?

Encore en haut, encore cet étage, encore cette promise salle qui se moque et se gigote devant ses yeux à chaque passage : antre du repos et de la paresse, luxes arrachés de ses mains en début d’année, Benhime pesta silencieusement. Sa poigne ouvra des salles, sans grande attente, tentative de débusquer d’invisibles délits plus par ennui que par conviction. Vides, et le concerto des oiseaux se fit entendre avant que ne glisse la porte — des bruissements de plumes, des roucoulements, des battements d’ailes — et est-ce une chasse au trésor ? Sûrement, a-t-elle décroché le grand prix par ta simple présence. Xue !, répond-elle réjouie à ton appel oui, des maudites et infernales rondes. barbantes, ennuyantes, épuisantes. Sa silhouette slalome prudemment parmi le territoire ailé, les maîtres ici sont sourcilleux, vers toi. Non, je n’ai pas d’oiseau elle fixe un bec ou souvent de courriers qui en nécessite un. puis reprend son chemin pour te faire face. Et toi, que fais-tu là ? Tu fuis les rondes ? Impossible de te reprocher désirer t’échapper de cette infâme besogne.