l’effroi tombe dans la coupe de quelques phalanges dont le derme, sous les yeux de marie-jeanne, se couvre d’écailles homochromes autant que de venins infantiles. kiyohime s’était accaparée que de son ami, laissant l’angélique pantelante que de ses étoiles et de ses océans factices.

elle a peur.
elle a peur et peur et si peur alors que des épines létales polluent ses poumons, et elle oublie et oublie encore de respirer lorsque la main de kiyohime effleure la joue de mamoru ; en l’enfant macère le fantasme que de messes noires dont elle se perçoit comme l’innocente victime, les lèvres autant que les reins ravagés par les sables d’un désert aride au nom des sangs mêlés.  c’est là une photo létale dont les mirages se dessinent au creux de sa conscience alanguie, des réflexions dont la noirceur cendrée se trouve bien moins reflet de la réalité que des brasiers dont le souvenir l’agite ; marie-jeanne, incapable de prendre une décision, s’était laissée elle-même au bord du rivage et avait offert son corps aux lames coupantes. elle s’était donnée, avait saturé ses pensées de prétextes stupides et d’amours enfantines pour ne plus y penser ; mais l’arête des vagues, macérée des tragédies de l’année passée, lacéraient malgré elle bien plus son esprit que sa chair.

sous ses paupières, c’est un rouge identique à celui qui, sous l’attaque de ses dents, irrigue la proue de ses lèvres. l’enfant se résout alors à reculer vers son professeur, délaissant son amour (mamoru) aux griffes de la reptilienne présence. ses doigts à elle se plient autour d’une feuille de papier, une simple missive dont les roses assouvissent quelque peu sa peur, à défaut d’offrir refuge au regards acérés dont l’iris apparaît au creux de ses vagues intérieures.




hrp : marie-jeanne est aussi useless que son auteur
en vrai elle flippe, recule vers asagao, abandonne mamoru et serre ses doigts très fort sur l'origami de masa

dans la bruine que le zénith pare de couleurs chatoyantes, les nuages sont les fantômes des astres qui règneront sur la nuit tombée : ni tangibles ni tangents, à peine en devines-tu les contours dans l’azuréenne assemblée, et une respiration un peu trop forte vient heurter tes lèvres alors que tu essaies de retrouver tes esprits.

marie-jeanne, abandonnée à la peur,
laissée aux abords du monde.

sous l’immense hère végétale, kiyohime s’était éloignée, et tes phalanges viennent aussitôt capturer celles de mamoru, dont tu forces le pas jusqu’aux côtés de votre professeur. devant-vous, l’ophidienne conte son histoire en lémures suaves, et les vipères qui susurrent des promesses à son vêtement ne sont que d’autres menaces à ton cœur. une année plus tôt, sans doute aurais-tu fantasmé une telle rencontre, dans cette enfance bénie où les yokais t’apparaissaient comme l’apothéose d’un univers qui te fascinait – une fantaisie ichoreuse, un amour ruisselant et viscéral pour la magie dont la piété se manifestait en toi sous la forme d’une foi aveugle. mais désormais, la peur nait en toi en volutes voraces parsemées de légendes anciennes que tu connnais par coeur, et tes phalanges se lacèrent (se déchirent) sur la ligne rosâtre d’un unique origami.

tu penses à masa. par peur – par amour aussi.
tu fantasmes sa présence ; ses bras dans lesquels reposer ton crâne pour oublier la menace ; ses épaules à peine plus larges que les tiennes pour t’y couler et t’y cacher encore, comme une enfant noyée au rivage (et le grain de ses clavicules deviendra écrin).

et c’est à ces mêmes légendes que tu songes encore, jusqu’à ce qu’elles ceignent enfin ta langue d’une confidence naïve ; alors tes mains se resserrent autour de celles de mamoru (écrase ses phalanges) alors que tu murmures à l’intention d’asagao : ça me rappelle la légende d’orochi… non ? un yokai qui attire les serpents…

tes hanches jetées en pâture aux étoiles, et tes prunelles rivées sur les serpents dont les sifflements t’éjectent sous l’égide de tes terreurs enfantines.


hrp : marie-jeanne est peut-être enfin utile et essaie de mettre le doigt sur le vrai sujet de cet event